Nascemos por uma razão: Sexo
Morremos por uma razão incerta, inconstante.

Cada um morre de um jeito:
Velhice, doença, acidente
Suicídio, overdose, assassinato...

A morte é sorrateira, é rápida, é certeira
Não há como adiá-la e pior:
Não há como repará-la.

Para uns, morte é sinônimo de
Dor
Libertação
Perda
Lástima
Calamidade
Injustiça
Natureza

Morte é… Liberdade.
Mas, livram-se de quê?

Quem morre não tem apenas o corpo morto
Tem espírito morto,
Tem lembrança morta,
Tem sonhos, metas, palavras não ditas,
Afagos, choros e risos mortos
Tem uma vida não concluída

Quem morre deixa um buraco em quem sente.
Um amigo, um namorado,  um parente…
Quem morre mata um pedaço de alguém

Quem fica em pedaços,
Não consegue mais unir os cacos

Eu poderia ser egoísta
E dizer “leva esse e traz aquele de volta”
Mas talvez a morte saiba a hora certa de vir
E a hora certa de sumir.

E o coração dos que ficam
Permanecem se lastimando
E se perguntando:
Por que já é a hora certa de surgir?

13.12.2013